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Rhizomots
2016
semaine 45 : Kafkaïen
La récolte : kafkaïen, métamorphosé, exotique, escalier, tanière, maïeutique, toi-même, aïe, procès, cafétéria, brumeux, ombilic, joyaux
Les confitures
1
Le philosophe en méditation de Rembrandt
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A droite d'une petite porte dérobée, l'escalier kafkaïen volute au plafond, ombilic des ombres fertiles. Le sage assis, en lisière de lumière contemple des idées qui cherchent à s'incarner.
Tapi au fond de sa tanière il attend que ça brasse. Enroulé de temps, feuilleté de plis, troué de récifs récits, il distille sa mélancolie dans le gris brumeux du matin.
Il cherche une sortie, un rai de lumière pâle au fond du ciel sur lequel poser le regard. Un éclat qui percerait le chaos des pensées, une maïeutique du rapport pour relier les plus éloignées, apparier les dissemblances. La cafétique et l'exotéria. Un toi même et autres à la fois.
Une maïeutique de l'assemblage spontané, de ce qui n'a pas été cherché mais subitement surgi, métamorphosé.
Des images, des mots sans antériorité, sans jugement ni procès. Quelque chose qui surprend, ouvre si large et grand qu'on pourrait même s'en effraïeyer.
Puis, si l'on prend le temps de respirer, de laisser dans ce chaos des mots un petit espace, un interstice, un laps. Alors peut-être, parfois... Quelque chose, lentement, joyausement, se glisse, s'enroule, se love, grandit pour peut-être un jour... par un petit matin brumeux de juin ou juillet percer la croûte épaisse du déjà su.
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elisabeth c.
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2
La citrouille
J'ai l'ombilic brumeux. Je mue, bétamorphosé 3.02-a. Le procès de l’inconnu est en route. Monsieur Maïeu tique sévèrement. Son monde, à lui, est défini. Quelles sont nos valeurs d'usage respectives ?
Un charisme invisible nous improvise par une pratique de captation des sens et de la sensibilité. Égaré dans l'escalier exotique de Babel, je me demande, où est ma tanière, mon toî-même ?
Endosser la soie de l'ouragan, suivre la ligne blanche, ombre éclair de l’ombilic des rêves. Chanter "jo y aux, aïe" dans la cafétéria. Des utilisateurs font chanter les distributeurs.
Nous sommes la citrouille.
Kafkaïen, dis-tu ? Des instants de netteté surgissent dans la brume. Une baffe, une bordure de trottoir, une espérance, une odeur, une main qui se pose... Nous sommes la citrouille posée sur le sol, là.
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Eric Bardin
6 novembre 2016
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La dernière Bataille télévisuelle fut kafkaïenne
TRUMP- Alors Mademoiselle cling cling on me dit que vous vous voyez déjà vainqueresse de notre prochain combat . Z’êtes vraiment mal renseigné. Changez vite d’ophtalmo et de psychanalyste.
CLINTON- Bigleux vous-même, fils à Papa. Depuis bien longtemps les présidents de tous partis m’appellent respectueusement Madame et pour ce qui est du cling cling vos cravates fluorescentes battent tous les records du ridicule. Je vous écrase comme un ombilic puant.
T- Dégoûtante vous-même, pur produit des combinards de Washington. Je vous métamorphoserai en grenouille.
C- Dans deux jours la grenouille se sera faite plus grosse que le bœuf espèce d' impuissant et cessez vos plaisanteries de bar. Planquez vous définitivement dans votre tanière républicaine écœurante.
Mes hommes de main, d’une simple poussée, vous enverront au bas de votre escalier exotique et votre grande carcasse poussera un aïe affolé qui s entendra jusqu’à Moscou, suppôt de Poutine.
T- Pouffiasse je te trainerai devant les juges dans un procès historique , tu brûleras comme Jeanne d’Arc pendant que ton cocueur de mari sablera le champagne avec les ribaudes d'une minable et brumeuse cafétéria de la 5eme avenue.
« Rira bien qui rira le dernier » disait notre grand poète texan John The Fountaine.
C- The Fountaine n'a jamais dit ça. D'abord c’était un canadien et là encore tu prouves ta nullité.
T- Il n'était pas canadien, il était bien polynésien. C’était peut-être Cohen alors mais celui là je te parie qu'il va mourir prochainement.
C- Mais Patrick Cohen n'a jamais écrit un mot de français. Tu t’enfonces toi-même mon bonhomme, ne compte pas sur moi pour t'embaucher au ministère de la culture, même comme 3eme adjoint, même après que tu aies subi une maïeutique digne d'un migrant mexicain.
T- La culture c’est moins que rien. Dans la langue de mon grand père ça se traduit « La porte du cul ». Y a pas besoin d'un ministre pour te tenir la porte des chiottes. Si pas Cohen alors Conasse, toujours à la ramener. Les joyaux que tu portes sur la poitrine, il est clair qu’ils sont tous faux. Jamais Melania, mon épouse adorée, n’accepterait que je lui offre de faux bijoux. Elle est deux fois plus jeune que toi et dix fois plus jolie.
C- Bon alors tu seras bientôt cent fois cocu.
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RIDEAU
Leon Lagouge
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3
photo : Laetitia d'Aboville / performance : Mathias Dou
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