Elle finit d'attacher le réverbère avec un bout de ficelle qu'elle s'était refusée à jeter, six mois auparavant, et qu'elle avait précieusement rangé — selon le sacro-saint principe du "On-ne-sait-jamais-ça-peut-servir" — dans le petit tiroir fourre-tout où un amas inextricable de rebus en tout genre attendait philosophiquement de trouver une utilisation. (Grâce à cette sage attitude, elle se trouvait rarement dans une impasse au moment de finaliser ses spectacles !)

Elle drapa d'un morceau de velours ponceau le corps de La-Petite, une marionnette à gaine composée d'une balle de ping-pong, d'une baguette chinoise (récupération d'un repas au restaurant local), de quelques bouts de fil de fer et de laines de couleurs diverses. L'effet était impressionnant, magnifique.

Elle avait l'impression d'être une reine guérissant les écrouelles, ses mains magiques étaient capables de réparer tous les effets des cruelles blessures de la vie de son petit théâtre en carton-pâte.

Le minuscule réverbère, à présent, éclairait d'une lueur guillerette la ruelle figurée sur le décor.

Elle chercha de quoi fabriquer un chapeau à La-Petite, mais le résultat n'était pas à la hauteur, ressemblant plus à une taie d'oreiller qu'à un bibi de la duchesse de Cambridge… Elle remisa l'erreur dans le tiroir, et se concentra sur l'histoire, un peu tortueuse, qu'elle avait imaginée. Il était question d'une grande histoire d'amour, de passions échevelées et autres folies romanesques.

Il ne manquait plus grand-chose pour donner vie à ce petit monde… À la truelle, elle ajouta quelques trahisons, une ou deux liaisons dangereuses, et une fin glorieuse après un passage mélodramatique, et se sentit prête à affronter le public.

Elle rangea le petit peuple de ses poupées dans les étagères figurant les gradins, lança une musique à la John Williams, et commença la représentation. 

Sagiterra